están alzados los manteles
y los demás ya han compartido
el pan y la alegría.
¡ Qué barrera de manos enlazadas
donde otro amor es enemigo!
Si fui llamado al gozo de las bodas
¿qué torpe maestresala, desmañado
copero ha equivocado la hora del banquete?
Todo era luz brillante en la antesala
de unas horas que ansiábamos felices;
estallaban en oro las palabras
que aguardaban respuesta venturosa,
los ojos y los labios,
los gestos y las manos, todo era
esperanzado augurio.
Miro y se ahoga el corazón en lodo,
se encenizan las galas
porque sé que las risas
me son ajenas y es ajeno el hondo
mirar de esas pupilas encendidas.
¿Dónde estará el lugar que me esperaba?
¿Quién había de ser el compañero
a quien pedir respuesta y complacencia?
Sueño incumplido. Una vez más recorre
mi esperanza ese límite de júbilo
donde anida el rechazo.
¡Oh, víspera del gozo, iluminadas
horas de ayer que para el hoy nacidas
apenas germen de alegría fuisteis!
Es vano el tiempo y servidumbre vana
si no se cumple el anhelado ahora.
Inútil el trabajo y el esfuerzo
de acompasar la espera a la nostalgia.
Mientras veo escanciar el vino nuevo,
pienso ¿quién a mi nombre añadiría
esa fecha, esa fiesta, quién diría
que había yo de ser el invitado
a quien nadie esperaba, a quien ninguno
de los demás conoce y nadie ama?
¡Qué extraña mi presencia! Me dibujo
como en un raro espejo envejecido
que perdido el azogue, reflejara
mi imagen en un turbio estanque muerto.
Quiero dejar las luces del banquete,
volver a las amadas compañías,
a las que a mis palabras corresponden
con calor y sosiego.
Aunque maltrecho, vuelvo; rechazado
pero sagaz para encontrar el paso
siguiente que me lleve
de vuelta hasta mi casa, aunque las galas
de boda ajadas vuelvan
y me quede un regusto de agrio vino
en la boca que estaba destinada
al beso, a la sonrisa, a la ventura.
Para el olvido
Decimos “es igual”, porque los díasmultiplican sus nombres
y ya está aquí con su cosecha
de luz, de nuevo junio.
Decimos “otra vez” y una miriada
de alocadas alondras
algarabía los recuerdos.
pero ¿se pueden repetir los sueños?
Ya no es igual el roce de las alas
del pájaro en el aire y habrán muerto
los que cruzaban enlazados
la cúpula del cielo.
Ya no es igual la rosa
(“esta rosa, esa rosa aquella rosa”)
que ya habrá convertido su perfume
en estiércol feraz bajo la tierra.
Ya no es igual la fuerza de los ríos,
otro es el brillo de la sal, son otras
las mareas, distinto
el sol de la mañana al entreabrirse
la ventana a la luz.
No es ésta ya la codiciosa mano
que buscaba en la tuya su engranaje
y mirar con tus ojos me devuelve
figuras deformadas.
Queremos engañarnos; del destierro
de nuestras vidas no volvemos solos
y a nuestro lado suenan las pisadas
de otras sombras, ya eternas compañeras.
Decimos “es igual”, nos olvidamos
de que no compartimos ni tristeza
ni gozo en tantos años,
de que no fueron nuestras tantas horas
que fueron -y serán- tuyas o mías.
¿Quién curará esa herida
para que no se vea la sutura?
¿Cómo podremos el renuevo seco
injertar en la rama
si apenas queda ya calor ni savia?
¿Cómo acompasaremos nuestros pasos
hoy inseguros a la alegre prisa
que ayer los hizo firmes?
Cerremos de un vez la madriguera
donde anida el recuerdo, y olvidemos.
“El
amor es un potro desbocado…”
Porque no nos amarguen en la boca
las palabras de amor que amor
recrea,porque pronto atardece y no verdea
ya la rama y otoño nos convoca.
sin brida el corazón, caracolea,
se alza impaciente, grita, campanea
porque quiere ser ala y no ser roca.
Por eso, sin pudor, a borbotones
el alma se desborda; sinrazones
de la razón inventa, va perdida
de ir y venir, como la paz, que, dada,
vuelve de nuevo, rota, no aceptada
y el dolor agudiza de la herida.
