Tarjetas de publicidad farmacéutica en la segunda mitad del siglo XX (II)



Con las imágenes que siguen damos por concluida esta entrada (aunque quedan muchísimas más) dado que es tema que no parece haber interesado en absoluto a mis lectores.

 

Medicinas infantiles

 



 

 

 

 

Para concluir, dos curiosas tarjetas

 



 

 

Tarjetas de publicidad farmacéutica en la segunda mitad del siglo XX

Mi adicción al papel, tanto de fabricación manual (del que tengo una buena e intersante colección con marcas de agua) como del impreso, que me viene de lejos (ya cuando tenía unos 14 años (¡bendito Dios, debió ser en el siglo XIII!) me traje de casa de unos queridos tíos navarros los restos (y así lo digo porque carece de portada y primeros fols. y parte del Nuevo Testamento está escrito a mano, seguramente por alguno de mis innumerables antepasados sacerdotes) un preciosa Biblia, yo creo que alemana (la verdad es que no lo he intentado averigüar y debería), junto con unas Meditaciones de San Anselmo en latín, Roma, 1697. Los años han empeorado esta afición-adicción y hoy voy a ofrecer a mis posibles lectores algunas tarjetas de un “montón” que adquirí en un puesto “adoquinado” del Rastro madrileño, ejemplo del Arte (¿por qué no calificarlo así?) publicitario de las Compañías farmacéuticas, que enviaban a sus posibles compradores: médicos -como es el caso de las que yo conservo- o farmacias. No vamos a escanear todas, pero sí las más significativas. Y una vez abierto este mundo, seguiremos con antiguas postales (de Buenos Aires, de Egipto, de Estados Unidos), fotografías (de estudio y algunas muy interesantes de una imprenta de hacia 1915 y de un Santander hoy irrepetible) y muchas cosas más.

Las tarjetas que damos a conocer son de los años 1951, 52 y 53 (dato que figura en el matasellos de algunas, ya que habitualmente se enviaban sin sobre) y corresponden a diversos dibujantes y distintos fabricantes de fármacos. Por cierto, de aquella fecha a la de hoy, creo que sólo subsiste el Ceregumil y el Sulfintestín. 

Madres con niños

  

 



Virtudes Teologales 



Colección de la farmacéutica Promesa, que toman como base la obra pictórica de F. Echaúz

 

 

Los meses del año

Colección de la farmacéutica Promesa, que toman como base la obra pictórica de F. Echaúz

 

 

 

 

 

 

Poesía

Voy a darme un respiro de tanto tema histórico y a publicar unos poemas que me quedan y que, aunque se publicaron en “Cuadernos del matemático” nº 46,  me gustaría que no se me perdiesen.

   El invitado

                                                                     He debido llegar tarde a la fiesta,
                                                                     están alzados los manteles
                                                                    y los demás ya han compartido 
                                                                     el pan y la alegría.
                                                                     ¡ Qué barrera de manos enlazadas                
                                                                     donde otro amor es enemigo!   
                                                                     Si fui llamado al gozo de las bodas      
                                                                    ¿qué torpe maestresala, desmañado
                                                                     copero ha equivocado la hora del banquete?
                                                                     Todo era luz brillante en la antesala
                                                                     de unas horas que ansiábamos felices;
                                                                     estallaban en oro las palabras
                                                                    que aguardaban respuesta venturosa,
                                                                     los ojos y los labios,
                                                                    los gestos y las manos, todo era
                                                                     esperanzado augurio.
                                                                     Miro y se ahoga el corazón en lodo,
                                                                     se encenizan las galas
                                                                     porque sé que las risas
                                                                     me son ajenas y es ajeno el hondo
                                                                     mirar de esas pupilas encendidas.
                                                                     ¿Dónde estará el lugar que me esperaba?
                                                                     ¿Quién había de ser el compañero
                                                                     a quien pedir respuesta y complacencia?
                                                                     Sueño incumplido. Una vez más recorre
                                                                     mi esperanza ese límite de júbilo
                                                                     donde anida el rechazo.
                                                                    ¡Oh, víspera del gozo, iluminadas
                                                                    horas de ayer que para el hoy nacidas
                                                                    apenas germen de alegría fuisteis!
                                                                    Es vano el tiempo y servidumbre vana
                                                                    si no se cumple el anhelado ahora.
                                                                    Inútil el trabajo y el esfuerzo
                                                                    de acompasar la espera a la nostalgia.
                                                                    Mientras veo escanciar el vino nuevo,          
                                                                    pienso ¿quién a mi nombre añadiría                
                                                                    esa fecha, esa fiesta, quién diría
                                                                    que había yo de ser el invitado
                                                                    a quien nadie esperaba, a quien ninguno
                                                                    de los demás conoce y nadie ama?
                                                                    ¡Qué extraña mi presencia! Me dibujo
                                                                    como en un raro espejo envejecido
                                                                    que perdido el azogue, reflejara
                                                                    mi imagen en un turbio estanque muerto.
                                                                    Quiero dejar las luces del banquete,
                                                                    volver a las amadas compañías,
                                                                    a las que a mis palabras corresponden
                                                                    con calor y sosiego.
                                                                    Aunque maltrecho, vuelvo; rechazado
                                                                    pero sagaz para encontrar el paso
                                                                    siguiente que me lleve
                                                                    de vuelta hasta mi casa, aunque las galas
                                                                    de boda ajadas vuelvan
                                                                    y me quede un regusto de agrio vino
                                                                    en la boca que estaba destinada
                                                                    al beso, a la sonrisa, a la ventura.

Para el olvido 

                                                                  Decimos “es igual”, porque los días
                                                                  multiplican sus nombres
                                                                   y ya está aquí con su cosecha
                                                                   de luz, de nuevo junio.
                                                                   Decimos “otra vez” y una miriada
                                                                   de alocadas alondras
                                                                   algarabía los recuerdos.
                                                                   pero ¿se pueden repetir los sueños?
                                                                   Ya no es igual el roce de las alas
                                                                   del pájaro en el aire y habrán muerto
                                                                   los que cruzaban enlazados
                                                                   la cúpula del cielo.
                                                                   Ya no es igual la rosa
                                                                   (“esta rosa, esa rosa aquella rosa”)
                                                                  que ya habrá convertido su perfume
                                                                   en estiércol feraz bajo la tierra.
                                                                   Ya no es igual la fuerza de los ríos,
                                                                   otro es el brillo de la sal, son otras
                                                                   las mareas, distinto
                                                                   el sol de la mañana al entreabrirse
                                                                   la ventana a la luz.
                                                                   No es ésta ya la codiciosa mano
                                                                   que buscaba en la tuya su engranaje
                                                                   y mirar con tus ojos me devuelve
                                                                   figuras deformadas.
                                                                   Queremos engañarnos; del destierro
                                                                   de nuestras vidas no volvemos solos
                                                                   y a nuestro lado suenan las pisadas
                                                                   de otras sombras, ya eternas compañeras.
                                                                   Decimos “es igual”, nos olvidamos
                                                                  de que no compartimos ni tristeza
                                                                   ni gozo en tantos años,
                                                                  de que no fueron nuestras tantas horas
                                                                   que fueron -y serán- tuyas o mías.
                                                                  ¿Quién curará esa herida
                                                                   para que no se vea la sutura?
                                                                  ¿Cómo podremos el renuevo seco
                                                                   injertar en la rama
                                                                   si apenas queda ya calor ni savia?
                                                                  ¿Cómo acompasaremos nuestros pasos
                                                                   hoy inseguros a la alegre prisa
                                                                   que ayer los hizo firmes?
                                                                   Cerremos de un vez la madriguera
                                                                   donde anida el recuerdo, y olvidemos.

  

“El amor es un potro desbocado…”

                                                                 Porque no nos amarguen en la boca

                                                                 las palabras de amor que amor recrea,
                                                                 porque pronto atardece y no verdea
                                                                 ya la rama y otoño nos convoca.

                                                                 Por eso como un potro se desboca
                                                                 sin brida el corazón, caracolea,
                                                                 se alza impaciente, grita, campanea
                                                                 porque quiere ser ala y no ser roca.

                                                                 Por eso, sin pudor, a borbotones
                                                                 el alma se desborda; sinrazones
                                                                 de la razón inventa, va perdida

                                                                 de ir y venir, como la paz, que, dada,
                                                                 vuelve de nuevo, rota, no aceptada  
                                                                 y el dolor agudiza de la herida.