sábado, 24 de marzo de 2012

Para aligerar un poco, vámonos a la poesía. ¡No se asusten! Son los únicos y últimos poemas mios que figurarán en el blog. Han aparecido en la Revista "Nayagua", que edita la Fundación José Hierro de Getafe, pero necesidades económicas les han hecho digitalizar la publicación y no creo que si tengo algún lector vaya a buscarme allí. En fin, una explicación como otra cualquiera. A mí en este campo solamente me conoce el género "poeta" por un librillo de hace muchos años ( El peso de las estrellas, que fue accésit del Premio de Poesía "Francisco de Quevedo", como ya he dicho en otra entrada de este blog, y publiqué en edición muy limitada) y por algunos poemas sueltos aparecidos en   "Ágora", "Poesía Española" y otras revistas.
 
   
La gruta                                  
                                   No es esta realidad que contemplamos
                                   la que nos hiere, que una luz más alta
                                   hace nacer las sombras, las destruye.
                                   Y así aquel rostro que decía
                                   "yo soy la dicha, espera" o "todavía es tiempo",
                                   lo borra el fuego que del fuego nace.
                                   Justicia de la luz que desvanece
                                   la materia encendica, que libera
                                   la dolida y profunda esencia renovada
                                   y la deja en su ser y la transforma
                                   y nos parece arena, sombra turbia,
                                   cuando es tan sólo claridad del alma.
                                  Y nos estremecemos, no podemos
                                  resistir la belleza sin escoria.
                                  Una aflicción, una congoja nace
                                  de su contemplación, y tan absortos
                                  nos deja el fuego que agoniza
                                  que somos incapaces de ver entre esas llamas
                                  el verdaero rostro en fervorosa
                                  quietud de penitente transformado.
                                  Símbolos celebrados, transparentes 
                                  sombras que desordenan lo visible
                                  y hacen de la inocencia su destino
                                  en medio de una lluvia de ceniza.
                                  Así, entre lo real
                                  y lo irreal y lo increado, 
                                  la poderosa luz se impone, rasga
                                  la tenue claridad que imaginábamos
                                  real por evidente, y la convierte
                                  en elevada y fiel, liberadora,
                                  total y omnipresente forma eterna.
                                         
                                            
 
Antinoo en Olimpia
                                     Para que ignore
                                    que aun florecen las rosas,          
                                    piadosas manos le cegaron.
                                    Un gesto de piedad lleva su frente
                                    hacia la tierra. Nada tan hermoso
                                    como ese pecho donde tantas horas
                                    busco el amante
                                    acogida y calor, no entendimiento.
                                   ¡Tanto amor, tanto amor, tan hondamente
                                   amor naciendo en las entrañas!
                                   Deseable, ocupaba los lugares
                                   últimos, alejados
                                   y desde allí esperaba las migajas
                                   de una mirada cómplice
                                   de aquel enfermo dios.
                                   Pudo haber sido alegre mensajero
                                   de alegrías, vivir entre los suyos,
                                   acariciar a una muchacha.
                                   Pudo haber sido amado por poetas,
                                   por pintores y artistas que adoraron
                                   la perfección de su belleza.
                                   Pudo hasta ser feliz, sólo fue entrega
                                   y adoración, temblor,
                                   dichosa lumbre.
                                   Ni siquiera sabemos si su muerte
                                   -terrible y sin quejidos, holocausto
                                   mudo, agonía temblorosa-
                                   fue acogida en las manos de los dioses
                                   con la benevolencia que aquel último
                                   ejercicio de amor les exigía.
                                   Hoy en Olimpia, un mármol palpitante
                                   hace eterno ese gesto en que se ofrece
                                   el amante. No hay sombra de sonrisa
                                   en sus labios, ni gesto olvidadizo,
                                   ni pasión, ni esperanza. Es sólo un hombre
                                   escuchando los últimos latidos de su sangre
                                  mientras espera el paso de la muerte.         
                                                            
    
Tiempo y muerte
                               Esa mano invisible que besamos
                               o mordemos en esta travesía
                               arrastra nuestro cuerpo
                               por la trama y la urdimbre de las horas.
                               Tiempo y muerte, seguros vigilantes
                               a un lado y otro del umbral del llanto
                               y de la risa, del dolor, del odio,
                               de la alegría y la desesperanza,
                               ahí están impasibles si nosotros
                               elevamos la voz para el orgullo
                               de un éxito, impasibles para el ronco
                               alarido del cuerpo atormentado.
                               Tiempo y muerte inmutables, caminando
                               a nuestro propio paso, los guardianes
                               del amor, del olvido, de la incuria,
                               de la riqueza, el grito y el silencio.
                               Ahora ¡qué tarde ya! los encontramos
                               al final del camino
                               avanzando seguros; los sabemos
                               herida en el costado cuando apenas
                               ayer los ignorábamos felices.
                               Tiempo y muerte, palabras,
                               sólo eso, palabras y ahora lastre,
                               cadena entre la niebla, peso cierto
                               para este caminar de condenados.


                              Debe existir una palabra,
                              una palabra que detenga el tiempo
                              y haga eterno el instante
                              en que tú y yo nos encontremos.
                              Detendría mi vida en esa hora
                              en que mi corazón halló su eco
                              en el sonoro golpear profundo
                              de la campana de tu pecho.
                              Debe existir una palabra
                              que haga de mármol el momento
                              en que tus manos y mis manos
                              sepan del gozo del encuentro.