Cierre definitivo del blog

Con fecha de 2 de febrero, cerramos definitivamente el blog "Galeón de Noviembre". Hemos esperado todo este tiempo desde que anunciamos su posible supresión ya que creímos que estaba siendo útil a sus numerosos lectores, puesto que las estadísticas dan un total de unas 30.000 visitas, pero solo cinco o seis personas respondieron a mi solicitud de contestación para que no considerase mi trabajo (gratis et amore) aprovechable.

Tarjetas de publicidad farmacéutica en la segunda mitad del siglo XX (III)

Estimado Luis Jesús: muchas gracias por su amable comentario a la entrada de "Tarjetas publicitarias farmacéuticas". Creí que era tema que no había interesado a nadie por lo que me han alegrado mas sus palabras, ya que es usted una de las pocas personas (y desde la publicación del blog hay cerca de 14.000 lectores) que ha tenido la amabilidad de escribirme.
A continuación publicamos las tarjetas firmadas por Echaúz que aún nos quedaban, aunque "Promesa" editó otras muchas de distintos artistas.

 

 

Tarjetas de publicidad farmacéutica en la segunda mitad del siglo XX (II)



Con las imágenes que siguen damos por concluida esta entrada (aunque quedan muchísimas más) dado que es tema que no parece haber interesado en absoluto a mis lectores.

 

Medicinas infantiles

 



 

 

 

 

Para concluir, dos curiosas tarjetas

 



 

 

Tarjetas de publicidad farmacéutica en la segunda mitad del siglo XX

Mi adicción al papel, tanto de fabricación manual (del que tengo una buena e intersante colección con marcas de agua) como del impreso, que me viene de lejos (ya cuando tenía unos 14 años (¡bendito Dios, debió ser en el siglo XIII!) me traje de casa de unos queridos tíos navarros los restos (y así lo digo porque carece de portada y primeros fols. y parte del Nuevo Testamento está escrito a mano, seguramente por alguno de mis innumerables antepasados sacerdotes) un preciosa Biblia, yo creo que alemana (la verdad es que no lo he intentado averigüar y debería), junto con unas Meditaciones de San Anselmo en latín, Roma, 1697. Los años han empeorado esta afición-adicción y hoy voy a ofrecer a mis posibles lectores algunas tarjetas de un “montón” que adquirí en un puesto “adoquinado” del Rastro madrileño, ejemplo del Arte (¿por qué no calificarlo así?) publicitario de las Compañías farmacéuticas, que enviaban a sus posibles compradores: médicos -como es el caso de las que yo conservo- o farmacias. No vamos a escanear todas, pero sí las más significativas. Y una vez abierto este mundo, seguiremos con antiguas postales (de Buenos Aires, de Egipto, de Estados Unidos), fotografías (de estudio y algunas muy interesantes de una imprenta de hacia 1915 y de un Santander hoy irrepetible) y muchas cosas más.

Las tarjetas que damos a conocer son de los años 1951, 52 y 53 (dato que figura en el matasellos de algunas, ya que habitualmente se enviaban sin sobre) y corresponden a diversos dibujantes y distintos fabricantes de fármacos. Por cierto, de aquella fecha a la de hoy, creo que sólo subsiste el Ceregumil y el Sulfintestín. 

Madres con niños

  

 



Virtudes Teologales 



Colección de la farmacéutica Promesa, que toman como base la obra pictórica de F. Echaúz

 

 

Los meses del año

Colección de la farmacéutica Promesa, que toman como base la obra pictórica de F. Echaúz

 

 

 

 

 

 

Poesía

Voy a darme un respiro de tanto tema histórico y a publicar unos poemas que me quedan y que, aunque se publicaron en “Cuadernos del matemático” nº 46,  me gustaría que no se me perdiesen.

   El invitado

                                                                     He debido llegar tarde a la fiesta,
                                                                     están alzados los manteles
                                                                    y los demás ya han compartido 
                                                                     el pan y la alegría.
                                                                     ¡ Qué barrera de manos enlazadas                
                                                                     donde otro amor es enemigo!   
                                                                     Si fui llamado al gozo de las bodas      
                                                                    ¿qué torpe maestresala, desmañado
                                                                     copero ha equivocado la hora del banquete?
                                                                     Todo era luz brillante en la antesala
                                                                     de unas horas que ansiábamos felices;
                                                                     estallaban en oro las palabras
                                                                    que aguardaban respuesta venturosa,
                                                                     los ojos y los labios,
                                                                    los gestos y las manos, todo era
                                                                     esperanzado augurio.
                                                                     Miro y se ahoga el corazón en lodo,
                                                                     se encenizan las galas
                                                                     porque sé que las risas
                                                                     me son ajenas y es ajeno el hondo
                                                                     mirar de esas pupilas encendidas.
                                                                     ¿Dónde estará el lugar que me esperaba?
                                                                     ¿Quién había de ser el compañero
                                                                     a quien pedir respuesta y complacencia?
                                                                     Sueño incumplido. Una vez más recorre
                                                                     mi esperanza ese límite de júbilo
                                                                     donde anida el rechazo.
                                                                    ¡Oh, víspera del gozo, iluminadas
                                                                    horas de ayer que para el hoy nacidas
                                                                    apenas germen de alegría fuisteis!
                                                                    Es vano el tiempo y servidumbre vana
                                                                    si no se cumple el anhelado ahora.
                                                                    Inútil el trabajo y el esfuerzo
                                                                    de acompasar la espera a la nostalgia.
                                                                    Mientras veo escanciar el vino nuevo,          
                                                                    pienso ¿quién a mi nombre añadiría                
                                                                    esa fecha, esa fiesta, quién diría
                                                                    que había yo de ser el invitado
                                                                    a quien nadie esperaba, a quien ninguno
                                                                    de los demás conoce y nadie ama?
                                                                    ¡Qué extraña mi presencia! Me dibujo
                                                                    como en un raro espejo envejecido
                                                                    que perdido el azogue, reflejara
                                                                    mi imagen en un turbio estanque muerto.
                                                                    Quiero dejar las luces del banquete,
                                                                    volver a las amadas compañías,
                                                                    a las que a mis palabras corresponden
                                                                    con calor y sosiego.
                                                                    Aunque maltrecho, vuelvo; rechazado
                                                                    pero sagaz para encontrar el paso
                                                                    siguiente que me lleve
                                                                    de vuelta hasta mi casa, aunque las galas
                                                                    de boda ajadas vuelvan
                                                                    y me quede un regusto de agrio vino
                                                                    en la boca que estaba destinada
                                                                    al beso, a la sonrisa, a la ventura.

Para el olvido 

                                                                  Decimos “es igual”, porque los días
                                                                  multiplican sus nombres
                                                                   y ya está aquí con su cosecha
                                                                   de luz, de nuevo junio.
                                                                   Decimos “otra vez” y una miriada
                                                                   de alocadas alondras
                                                                   algarabía los recuerdos.
                                                                   pero ¿se pueden repetir los sueños?
                                                                   Ya no es igual el roce de las alas
                                                                   del pájaro en el aire y habrán muerto
                                                                   los que cruzaban enlazados
                                                                   la cúpula del cielo.
                                                                   Ya no es igual la rosa
                                                                   (“esta rosa, esa rosa aquella rosa”)
                                                                  que ya habrá convertido su perfume
                                                                   en estiércol feraz bajo la tierra.
                                                                   Ya no es igual la fuerza de los ríos,
                                                                   otro es el brillo de la sal, son otras
                                                                   las mareas, distinto
                                                                   el sol de la mañana al entreabrirse
                                                                   la ventana a la luz.
                                                                   No es ésta ya la codiciosa mano
                                                                   que buscaba en la tuya su engranaje
                                                                   y mirar con tus ojos me devuelve
                                                                   figuras deformadas.
                                                                   Queremos engañarnos; del destierro
                                                                   de nuestras vidas no volvemos solos
                                                                   y a nuestro lado suenan las pisadas
                                                                   de otras sombras, ya eternas compañeras.
                                                                   Decimos “es igual”, nos olvidamos
                                                                  de que no compartimos ni tristeza
                                                                   ni gozo en tantos años,
                                                                  de que no fueron nuestras tantas horas
                                                                   que fueron -y serán- tuyas o mías.
                                                                  ¿Quién curará esa herida
                                                                   para que no se vea la sutura?
                                                                  ¿Cómo podremos el renuevo seco
                                                                   injertar en la rama
                                                                   si apenas queda ya calor ni savia?
                                                                  ¿Cómo acompasaremos nuestros pasos
                                                                   hoy inseguros a la alegre prisa
                                                                   que ayer los hizo firmes?
                                                                   Cerremos de un vez la madriguera
                                                                   donde anida el recuerdo, y olvidemos.

  

“El amor es un potro desbocado…”

                                                                 Porque no nos amarguen en la boca

                                                                 las palabras de amor que amor recrea,
                                                                 porque pronto atardece y no verdea
                                                                 ya la rama y otoño nos convoca.

                                                                 Por eso como un potro se desboca
                                                                 sin brida el corazón, caracolea,
                                                                 se alza impaciente, grita, campanea
                                                                 porque quiere ser ala y no ser roca.

                                                                 Por eso, sin pudor, a borbotones
                                                                 el alma se desborda; sinrazones
                                                                 de la razón inventa, va perdida

                                                                 de ir y venir, como la paz, que, dada,
                                                                 vuelve de nuevo, rota, no aceptada  
                                                                 y el dolor agudiza de la herida.

 

Algunas veces hay que contestar

El texto que va a continuación andaba perdido y no ha debido tener difusión ninguna. Como creo interesante su contenido, lo incluyo ahora para conocimiento de mis posibles lectores.

 

En el último número de Ínsula (1),  monográfico con el título Nuevas trazas para la ficción de pícaros, publica A. Rey en sus páginas 16-18 un artículo, Tras las huellas del autor del Lazarillo, cuya lectura merece algunas puntualizaciones.

 

Se inicia con una dogmática afirmación: “El Lazarillo es una novela anónima”, con la cual Rey podía haber dado fin a su trabajo, porque ¿qué huellas y de quién vas a seguirlas? La continuación es la conocida retahila de atribuciones en una exposición más propia de un maestro que da cuenta por vez primera a sus alumnos de un tema para ellos desconocido que de un profesor universitario que se dirige al público supuestamente culto y enterado de una revista como “Ínsula”, con datos procedentes de cualificados investigadores y que no le merecen el más mínimo comentario. Menos mal que declara no tener tiempo ni espacio para ofrecernos la nómina completa… Todo ello transcurre como el más reposado relato hasta llegar al “hallazgo” (ni la palabra es mia ni su difusión mediática) del “legajo de correcciones de Lazarillo y Propaladia” de que di noticia en su dia en A vueltas con el autor del Lazarillo (2).  Aquí la cosa cambia y Rey para apoyar su rechazo a mi atribución de la obra a Hurtado de Mendoza (posible, no seguro autor), recurre nada menos que a la filóloga Navarro, tan prestigiada en el mundo de la investigación lazarillista como valorada por sus elucubraciones sobre Alfonso de Valdés, la cual hace año y medio, al aparecer mi libro, con la delicadeza que la caracteriza, tuvo a bien dedicarme unos denigrantes calificativos, sin pasar, naturalmente, de la lectura de las primeras 37 páginas de la obra. Pues bien, Rey (y permítaseme este trato de confianza, dada la familiaridad con que él habla de mí), con tan bien informada valedora, transcribe literalmente los párrafos de la filóloga, con quien -según su declaración- coincide totalmente. Por cierto, dada su amistad con ella, podría indicarle que precisamente archivera (profesión que a ambos parece darles escalofríos) es una de las que no he ejercido; puede llamarme (y usted) doctora, Directora de Museos, investigadora, historiadora del Arte, paleógrafa, autora de una Tesis de ineludible consulta para los investigadores de temas del libro y la imprenta (hoy en la “red” por solicitud de la propia Universidad Complutense) o Commander British Empire (que también lo soy), pero, -y lo lamento-  archivera, no.

 

Rey, cervantista, según parece no demasiado interesado en temas de picaresca, por lo menos hasta ahora, una vez salvado -al alimón con Navarro- el “hallazgo”, prosigue con su tema, repitiendo incansable todo cuanto los demás han dicho, y nos ofrece lo que denomina de manera rimbombante “perfil ideoló- gico, social e incluso vital de su autor, aunque sea hipotéticamente”: que era toledano o había vivido en Toledo, que había estudiado en Salamanca, que debió ser alguien muy cercano a la Iglesia, que era un humanista destacado “entre los mejores de su tiempo”, buen conocedor de los clásicos, esforzado por crear “un estilo distinto al suyo habitual” y “cercano al erasmismo”. Estos sí que son hallazgos. No olvida repetirnos el tema de la pobreza de su tiempo y las medidas oficiales tomadas contra los pobres, la referencia a los Gelves, a las Cortes de Toledo, a la expresión de “los cuidados del Rey de Francia”, en fin a los temas archiconocidos y archiestudiados de la novela. Si el filólogo, en vez de limitarse a seguir a Navarro, en el año y medio transcurrido desde la publicación de A vueltas con el autor del Lazarillo, hubiera leido mi libro, encontraría los razona- mientos (no absurdos) según los cuales todos y cada uno de los puntos que él trata fue- ron ya debidamente expuestos por mí, ninguno de los cuales repugna la autoría de don Diego. Léame y encontrará muchas más razones que puede agregar a su farragosa retahila y no olvide tampoco la lectura de Un par de vueltas más, trabajo aparecido en la  revista Lemir (3). Creo que con otro año y medio le bastará.

Notas:

1.- Nº 778. Octubre 2011

2.- Calambur, 2010

3.- Lemir 15 (2011): 217-234       

Para aligerar un poco, vámonos a la poesía. ¡No se asusten! Son los únicos y últimos poemas mios que figurarán en el blog. Han aparecido en la Revista "Nayagua", que edita la Fundación José Hierro de Getafe, pero necesidades económicas les han hecho digitalizar la publicación y no creo que si tengo algún lector vaya a buscarme allí. En fin, una explicación como otra cualquiera. A mí en este campo solamente me conoce el género "poeta" por un librillo de hace muchos años ( El peso de las estrellas, que fue accésit del Premio de Poesía "Francisco de Quevedo", como ya he dicho en otra entrada de este blog, y publiqué en edición muy limitada) y por algunos poemas sueltos aparecidos en   "Ágora", "Poesía Española" y otras revistas.

 

   

La gruta                                  
                                   No es esta realidad que contemplamos

                                   la que nos hiere, que una luz más alta

                                   hace nacer las sombras, las destruye.

                                   Y así aquel rostro que decía

                                   "yo soy la dicha, espera" o "todavía es tiempo",

                                   lo borra el fuego que del fuego nace.

                                   Justicia de la luz que desvanece

                                   la materia encendica, que libera

                                   la dolida y profunda esencia renovada

                                   y la deja en su ser y la transforma

                                   y nos parece arena, sombra turbia,

                                   cuando es tan sólo claridad del alma.

                                  Y nos estremecemos, no podemos

                                  resistir la belleza sin escoria.

                                  Una aflicción, una congoja nace

                                  de su contemplación, y tan absortos

                                  nos deja el fuego que agoniza

                                  que somos incapaces de ver entre esas llamas

                                  el verdaero rostro en fervorosa

                                  quietud de penitente transformado.

                                  Símbolos celebrados, transparentes 

                                  sombras que desordenan lo visible

                                  y hacen de la inocencia su destino

                                  en medio de una lluvia de ceniza.

                                  Así, entre lo real
                                  y lo irreal y lo increado, 

                                  la poderosa luz se impone, rasga

                                  la tenue claridad que imaginábamos

                                  real por evidente, y la convierte

                                  en elevada y fiel, liberadora,

                                  total y omnipresente forma eterna.
                                         

                                            

 
Antinoo en Olimpia

                                     Para que ignore

                                    que aun florecen las rosas,          

                                    piadosas manos le cegaron.

                                    Un gesto de piedad lleva su frente

                                    hacia la tierra. Nada tan hermoso

                                    como ese pecho donde tantas horas

                                    busco el amante

                                    acogida y calor, no entendimiento.

                                   ¡Tanto amor, tanto amor, tan hondamente

                                   amor naciendo en las entrañas!

                                   Deseable, ocupaba los lugares

                                   últimos, alejados

                                   y desde allí esperaba las migajas

                                   de una mirada cómplice

                                   de aquel enfermo dios.

                                   Pudo haber sido alegre mensajero

                                   de alegrías, vivir entre los suyos,

                                   acariciar a una muchacha.

                                   Pudo haber sido amado por poetas,

                                   por pintores y artistas que adoraron

                                   la perfección de su belleza.

                                   Pudo hasta ser feliz, sólo fue entrega

                                   y adoración, temblor,

                                   dichosa lumbre.

                                   Ni siquiera sabemos si su muerte

                                   -terrible y sin quejidos, holocausto

                                   mudo, agonía temblorosa-

                                   fue acogida en las manos de los dioses

                                   con la benevolencia que aquel último

                                   ejercicio de amor les exigía.

                                   Hoy en Olimpia, un mármol palpitante

                                   hace eterno ese gesto en que se ofrece

                                   el amante. No hay sombra de sonrisa

                                   en sus labios, ni gesto olvidadizo,

                                   ni pasión, ni esperanza. Es sólo un hombre

                                   escuchando los últimos latidos de su sangre

                                  mientras espera el paso de la muerte.         

                                                            

    

Tiempo y muerte

                               Esa mano invisible que besamos
                               o mordemos en esta travesía
                               arrastra nuestro cuerpo
                               por la trama y la urdimbre de las horas.
                               Tiempo y muerte, seguros vigilantes
                               a un lado y otro del umbral del llanto
                               y de la risa, del dolor, del odio,
                               de la alegría y la desesperanza,
                               ahí están impasibles si nosotros
                               elevamos la voz para el orgullo
                               de un éxito, impasibles para el ronco
                               alarido del cuerpo atormentado.
                               Tiempo y muerte inmutables, caminando
                               a nuestro propio paso, los guardianes
                               del amor, del olvido, de la incuria,
                               de la riqueza, el grito y el silencio.
                               Ahora ¡qué tarde ya! los encontramos
                               al final del camino
                               avanzando seguros; los sabemos
                               herida en el costado cuando apenas
                               ayer los ignorábamos felices.
                               Tiempo y muerte, palabras,
                               sólo eso, palabras y ahora lastre,
                               cadena entre la niebla, peso cierto
                               para este caminar de condenados.

                              Debe existir una palabra,

                              una palabra que detenga el tiempo

                              y haga eterno el instante

                              en que tú y yo nos encontremos.

                              Detendría mi vida en esa hora

                              en que mi corazón halló su eco

                              en el sonoro golpear profundo

                              de la campana de tu pecho.

                              Debe existir una palabra

                              que haga de mármol el momento

                              en que tus manos y mis manos

                              sepan del gozo del encuentro.